第一章 (第1/3页)

    第一章

    阳光穿过高大的窗户，洒在画家大笔挥就的红蓝宝石般明快的笔触上。画架前站着一个男子，他挥舞着一支画笔，像战场上奋力拼搏的勇士，又像一尊陶制的雕塑。

    他有一张战士一样刚毅坚强的脸…高高的颧骨，深深的眼窝，嘴唇丰满，坚定自若；一双眼睛湛蓝湛蓝的，在紧锁的剑眉下闪着镇静的光芒。

    他齐耳的头发成波狼形鬈曲着将及领边，一件蓝色斜纹棉衬衫权做工作服。两只袖子高高地卷起，露出胳膊上一块块结实而富有弹性的肌rou，随着他不停地往画布上挥抹画笔，肌rou一鼓一鼓地跃动着。

    他的身材也颇像战士…宽肩、窄臀、长腿。他赤着脚，一双宽大灵活的手沾满了油彩。

    他脑海小看到的是各种爆发的情感…激情与渴望、贪婪与追求，所有这些都通过他的手跃然于画布上。而空气中回荡着立体声音响里传出的摇宾乐，震耳欲聋。

    绘画对于他来说无异于打一场战争…他决意一个战役一个战役地打，直至打赢。当创作灵感潮水般涌来时，他可以废寝忘食地连续工作几个小时，甚至几十个小时，直画得手臂发酸，手指发硬。当创作灵感退去时，他可以把画布、画笔统统扔在一边，一放就是几天，甚至几个星期也不碰一下。

    有人说丹·坎贝尔·麦格雷戈的生活散漫，毫无规律。他却有自己的看法：这些生活琐事管它干吗？

    只见他把画笔放在牙齿间咬着，用调色刀在画布上一块大胆的绿色上抹着，眼睛里闪着成功的喜悦。

    他终于大功告成。几个小时艰苦的浴血奋战即将告捷。一串细细的汗珠从他的后背流了下来。这时，从窗外射进来的光线非常强烈，画室里又闷又热。原来，他一心只顾作画全然忘了开空调，也没想到开开窗户吹吹外面温暖的春风。

    他还忘记了吃饭，取邮件，回电话，其实只要透过任何一扇巨大的窗户向外望一眼，就会令他想起许多事来。他身上蕴藏着充沛的精力，就如同现在正响彻整个房间的街头说唱乐那么激昂。

    丹·坎贝尔向后退了几步，画笔仍然像海盗刀一样用牙咬着，调色刀像匕首一样握在手里，紧抿的嘴角略微向上翘起。

    “就这样了。”他自言自语着，把画笔放入溶解液里，一面欣赏着自己的杰作，一面开始慢慢悠悠地清洗调色刀。“需要，”他决定给这幅作品起名叫“需要”

    几个小时以来，他头一次感到房间里的气味是那么令人窒息。到处弥漫着刺鼻的、熟悉的松油味和浓烈的油漆味。他走过尚未打磨的硬木地板，把一扇高高的窗户打开，深深地吸了一口新鲜空气。

    就是因为这些窗户，还有窗外美丽的运河景色使他在重返华盛顿时决定买下这套公寓。他是在这座城市长大的，并以长子的身份在白宫度过了八年。

    他在纽约生活并工作了好长一段时间，他喜欢纽约。他还在旧金山生活并工作过几年，也同样喜欢旧金山。但是在这些动荡的岁月里，二十几岁的他内心深处总有某种东西令他魂牵梦绕。最后他终于决定重归故里。

    这就是家。

    他站在窗前，两只手插在破破烂烂的牛仔裤裤袋里。窗外的樱桃花盛开着，绚烂多彩。运河的水荡漾着，在午后的阳光下碧波粼粼。几个练长跑的运动员正沿着拖船路慢慢地跑着，苦练不怠。

    他居然忘了今天是几号。

    突然他感觉到饿得要命，于是任凭音乐还在高声回响，迅速冲向厨房。

    这所房子分两层，顶层设计为主人的卧室。但他已经把它作为画室。他在备用房间的地板上放了个床垫，就睡在上面。床上用品他还没顾得上铺开。

    他的衣服是两个月前托运来的，大部分至今尚未开包。他算计着这些衣服暂时差不多够用了，等以后有时间再去买几身像样的。

    一层是一间宽敞的起居室，四面窗户还没安窗帘，显得光秃秃的。里面放一张单人沙发，上面扔着一个垫子；一张邓肯·菲弗式桌子，上面积了半英寸厚的灰尘；还有一个带金属灯罩的落地灯。宽窄不一的松木拼花地板上空荡荡的，迫切需要吸尘。

    厨房外面的餐厅也是空的，厨房里凌乱不堪。洗涤槽里倒是没有堆放碟碗盘盏，那是因为这些东西还没开包。他径直走向冰箱，却十分惊讶地发现那里面除了三听啤酒、一瓶白葡萄酒和两只鸡蛋以外空空如也。

    他可以对天发誓，他肯定已经购过物了。

    他翻箱倒柜，终于找到了几片发霉的面包、一小袋咖啡、六包玉米片，还有一个汤罐头。

    他无奈地撕开一包玉米片咬了一口，心里盘算对他来说哪个更重要：是先喝咖啡还是先洗澡。他决定还是先煮咖啡，端着咖啡去冲澡。就在这时电话铃响了。

    他漠不关心地看一眼在闪动的留言灯，一边嚼着干玉米片，一边拿起电话。

    “喂。”

    “是你吗，孩子？”

    那双刚才还是冰冷如玉的蓝眼睛一下子变得温柔了，严肃的嘴角也变得柔和了。他靠在台子上笑着说：“嗨，您好，祖父。您怎么样啊？”

    “老啦，不中用啦，”爷爷丹尼尔洪钟般的声音从电话里传来“你怎么也不回个电话？这几天我给你那个该死的电话留了好几次言。你祖母非要坐飞机去看你，好确信你还活着。”

    丹·坎贝尔微微扬了扬眉毛。谁不知道只